La vanidad no es memoria, es olvido.
El olvido es como cuando nuestros labios aprenden a ser raíces
La intimidad es oscura y lenta, no tiene tiempo, pero es recuerdo
No hay nada más cruel que el tiempo, y su vanidad que no es inexorable
El color no es sordo, la penumbra lo es, la pintura vibra desde su sombra y su condena es el color
¿Cuál es el lugar donde desdoblaremos el peso de la materia?
¿Dónde dejaremos de asumir el peso del tiempo?
¿Hasta cuándo hablar del mal tiempo, y de lo corta que es la vida?
¿Cuál es la gravedad del color?
¿Su sonido?
¿Acaso su peso es la eterna rebeldía contra la vida?
Solo sé de accidentes, el paso del tiempo esculpe mi superficie
No sé cuál es mi aura, la luz ahora es mi cruel textura
No hay peor intemperie que la verdad de la luz,
Y no hay peor temperatura que la de la intemperie.
Cinco años de rebeldía tejen musgo en la piel, pierdo los contornos y mi falta de dibujo es inalterable.

Renzo Vaccaro